Армавир

                Ночной зефир струит эфир.
                Шумит, бежит Гвадалквивир…
               
                Скинь мантилью, ангел милый.
                А.С. Пушкин.
               
                День гас; в наряде голубом,
                Крутясь, бежал Гвадалквивир.
                М. Ю. Лермонтов. «Исповедь».



Есть где-то город Армавир.         
Туда, признаться, очень тянет.    
Зовет, притягивает, ма'нит.
Ведь там, невидимый в тумане,
Крутясь, бежит Гвадалквивир,
Там жил и умер Ричард Гир
И в бубен заяц барабанит.

Там дует по ночам зефир.
Осетры плавают в колодцах,
Жар-птица яйцами несется,
Еноты есть, бесплатный тир –
Ну, в общем, весело живется.
И только изредка взгрустнется,
Когда – нечасто, но придется
Доить из рыбы рыбий жир.

Пора! В далекий Армавир
Давно, пожалуй, ехать надо.
В тот дивный град – глазам отрада, 
Где хлеб вкуснее шоколада,
Где воздух сладкий, как пломбир,
Где собирают хакамады
В мантильях подле водопадов
Чеснок, горчицу и имбирь.
О дивный, заповедный мир!

А сыр?! Как пахнет местный сыр!
А девы с грудью антилопы!
Какие ноги, спины, попы!
А борщ! Харчо! А эскалопы!
А ресторанные синкопы!
А к отбивной тройной гарнир!
Не жизнь, мой друг, сплошной плезир!
Хороший город  Ар – ма – вир…

И все же – как ни тесен мир,
Как ни докучно домоседу,
Как ни струи' зефир эфир, –
Ни в воскресенье и ни в среду
Я не поеду в Армавир.
Хочу. Могу. Но не поеду.


               
                22. 10. 2014