горсть

как только летний ветерок
холмов раскроет покрывало
взовьётся вымпел на флагшток
проспавшего свой шанс вокзала
и в скудной горсти тишины
заброшенных пустых кофеен
поймём мы больше нет страны
есть только сон и мёртвый берег…


Рецензии