А вот и побег, тот, какой все поэты ждут,
Вообще он невкусный, хлебнёшь и начнёшь картавить.
Но будьте там благословенны, кто дал мне исчезнуть - gut,
Поймёте меня несмотря на те семь языков, что я знаю - да ведь?
Напиться, а завтра - страниц сто из Ницше, кнут -
Легко. Только пряник мне некуда, я вон и так в экстазе.
И каждый раз снова не знаешь, что ставить, какой акут.
Наплюй, и всегда угадаешь - ну да, ну гравис.
Полно сил и времени. Я как и те, кто ждут,
Стараюсь страдать, добросовестно так кусаюсь.
Отправлю открытку. Откуда бы? Я-то не там, не тут.
Я, что ли, сама это всё? Ты порадуйся, друг мой заяц.
А вот и побег, тот, какой все поэты ждут
© Copyright: Полина Заболотских, 2014
Свидетельство о публикации №114102200882
Свидетельство о публикации №114102200882
Рецензии