Писать стихи бывает сложно;
Под солнца свет и треск свечей
Порой и выразить не можно
Неуловимый ход вещей.
Мысль ускользает, не даётся;
И голос вял, и дух не смел.
И не поётся, не поётся,
А надо, чтобы ангел пел.
Но ухо ангела не слышит,
И нет мелодии у фраз.
И за спиною он не дышит,
Не дышит он на этот раз.
С тобою сферы не гутарят,
Миры бездонные клубя.
И лёгким пёрышком не дарят
Благие вестники тебя.
И нет того благоговенья –
Полёта, трепета, высот, –
Когда в иные измеренья
Тебя, как пёрышко, несёт,
Когда, срастаясь без усилий,
Являя смыслы естества,
В каморке сумеречно-синей
В сознанье ломятся слова.
2009
Не пишется
© Copyright: Иван Парамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114102203246
Свидетельство о публикации №114102203246
Рецензии