Украден

Я пою незабвенные годы,
О забвении думать боясь.
Я дожил до поры несвободы,
С настоящим утративши связь.

Сколько нитей – моих капилляров,
Даровавших и стужу, и жар,
Я оставил, как годы, на нарах
Той тюрьмы, именуемой Дар.

Если был бы я прост, зауряден,
То б и жил, как счастливая тварь.
Только был я у жизни украден
И положен на горний алтарь.

Мне Бесчувствие новое имя,
Я заложник пути своего.
И обычная радость отныне
Не разбудит во мне ничего.

Пусть еще иногда удивляюсь,
Но – бесстрастный, холодный, сухой –
Я всё это оформить стараюсь
Новой рифмой и новой строфой.

И не чувством касаюсь, а глазом
Я того, что лишь мой матерьял.
Я из сердца отправился в разум
И себя на пути потерял.

Стало постным лица выраженье
И тлетворным сиденье в тиши.
И забыл я простые движенья
Отошедшей от жизни души.

Ей уже неподвластны нюансы,
Как течения всех Дарданелл…
Да и кто бы в бревне сомневался,
Если б так же одеревенел.

2012