Иду-бреду...

       Я иду на зарю, приоткрывший рот
      (йё! – болваном каким хожу!), –
      ночи вечно некстати да дни вразброд –
      в них удачу ищу ханжу.

      Шевелюру взъерошит, в лицо дохнёт
      ветер жлобских моих широт –
      перегаром надежды опять пахнёт
      («ароматом» её щедрот).

      Эх, не жизнь у меня, а житья загул –
      невысокая доли честь.
      Слышу времени длинный зазывный гул –
      мол, «пора и грехи учесть».

      Только что-то не верю своим богам:
      колокольные звоны врут.
      Не обижу друзей – всё отдам врагам, –
      пусть и боли тогда берут:

      будней дико-уродливых «волчью пасть»,
      в мыслях «заячью» лет «губу»...
      А стихам недописанным – не пропасть:
      захвачу их с собой (в гробу –

      кепку, ручку, тетрадь да пятак возьму,
      просто нечего больше брать, –
      тихо скроюсь, судьбы лоханув «кузьму»,
      и пополню дошедших рать...).