А всё зовёт о безутешном,
Не исполнимом в тишине,
Как эта старая скворешня,
Прибитая в осенней мгле...
Всё сделано, дрова накрыты,
Предпологается зима,
И краски осени размыты,
И снова белая тюрьма.
Не всё наверно бестолково,
Когда гудит огнём камин
И языком пылает слово -
Я перед вечностью один.
Проголодь
© Copyright: Пётр Дегтярёв, 2014
Свидетельство о публикации №114102109725
Свидетельство о публикации №114102109725
Рецензии