утковское
Я по колено вязну в простоте, пусть даже не дождём её размыло. И день за днём корёжась в маете... Зальёт душевным соком место спила, того, что развлекаясь и шутя отрезано от собственного сердца... Останется ненужная культя, как на крючке болтаясь - полотенцем, чтоб каждый мимо проходящий мог смахнуть слезу и высморкаться даже. Сжимается пространство между строк. Да, разве кто в единое увяжет несовместимость собственной души и педантичность проблесков рассудка? Я сам себя пытаюсь рассмешить. Стекает смех в подставленную утку...
Рецензии