День, тоскуя, украсит бульвары
В неприглядный для города цвет,
«Где же, осень, на кленах пожары? –
Как-то грустно на серость смотреть».
Капли бьются по темени звучно,
И прохожий совсем загрустил,
Инструмент пригодится подручный,
Чтобы куртку насквозь не мочил.
Пелена, и не видно просвета,
Каждый шаг упирается в сплин,
Не получит прохожий ответа
«Отчего в небе столько кручин?».
Пешеходы в подземку ретиво
Устремляются тотчас стремглав,
Мало кто остается счастливым,
Устремляя взор в серую явь…
Будет сплинить шифон, предрекая
Беспросветный раздор облаков,
Капли бьются в окно, не смолкая
За надежду, тепло и любовь.
Где же, осень, на кленах пожары?
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114102108165
Свидетельство о публикации №114102108165
Рецензии