Он умирал

Он умирал. В него летели стекла
разбившихся зеркал.
Его одежда вся насквозь промокла,
и он страдал.
Война идет. Ему уже не встретить
сегодняшний рассвет.
Он слишком молод, чтобы смерть приветить-
всего лишь 40 лет.
Страна горит. Она в пылу сражений
от глупости людей.
Здесь жизнь и смерть- всего одно мгновенье,
и нужно вырваться. Скорей,
скорей, пока не стало слишком поздно!
Пора бежать!
Последнее, что он увидел-звезды,
которые бросали умирать.

А там, за много тысяч километров,
рыдала его маленькая дочь.
Душили слезы ей грудную клетку,
никто не знал, чем можно ей помочь.
И никогда она уже не скажет:
"Папулечка, я так люблю тебя!"
и что теперь ей делать-кто подскажет?
Как жить-не умирая, но любя?
Она рыдает. Громко, не картинно-
всеобщее вниманье чтоб привлечь.
И где её "вторая половина",
которая должна была беречь?
И слезы, слезы... Нет конца и края
соленым, горьким, жалобным слезам.
А там-Донецк с Луганском полыхают,
страна расколота напополам.
И вскидывают правые ладони
"борцы за расу чистую"... Глупцы.
Сейчас вы смелые, а только горе тронет-
за вас в ответе ваши же отцы.
И остается ей бессильно плакать,
ведь Бог не отвечает на мольбы.
Ей многого не нужно: мама, папа...
И чтобы больше не было войны.

...И он погиб. Он ехал к ней в далекий,
забытый всеми, старый городок.
Погиб, смотря на небо без упрека.
Он ей уже ничем помочь не мог.

И лишь один вопрос меня тревожил,
когда я девочку бессильно обняла.
Вам, люди, что важнее и дороже:
чужая жизнь, своя? Или война?