Всё было так, как он предполагал:
Подросший сын, упрямо супя брови,
Видавший виды старый мяч лягал,
Хоть не душе родной - родной по крови.
-Оставь свой мяч, присядь, поговорим...
-Я не глухой, я слышу, говорите.
-Вот это деньги. На вот, убери...
-А Вы чего - Христос? благотворитель?
-Тогда держи!
-Планшет?!! Ну, нифига!!!..
Я не возьму. Мне мама скоро купит.
И это тоже он предполагал,
Но обожгло, что парень брови супит,
Как дед его,
Как сам, мячом стуча!..
В охапку бы, прижать, столкнувшись лбами,
Припомнив, как деяствительно скучал
По маленькому сыну...
Да и маме...
Но обожгло...
© Copyright: Таня Стиль, 2014
Свидетельство о публикации №114102105958
Свидетельство о публикации №114102105958
Рецензии