Света серпантин

        Волны моей не меряна длина –
        плыть не спешит удачи креатура,
        но верю – нить стихов как мир длинна
        или хотя бы как литература:

        «Ночь дотирает звёзды в порошок, –
        а я, гордясь пиитов нищей кастой,
        пишу (ещё! ещё! на посошок!),
        листы буравлю ручкой с чёрной пастой.

        Луна в рассвета спрячется мешок,
        туман «умоет руки» с кислой миной?
        Пусть: у меня – от новых строчек шок
        и от зари (не розовой – карминной), –

        с пером руки резвился мелкий бес,
        да сердце сладко таяло-болело!
        ... Прорехой вдруг на куполе небес
        с востока утро телом забелело.

        Зло заорал с насеста глупый хам,
        деревню вздёрнув на ноги при этом, –
        да, не указ бундючным петухам,
        что мир будить не им, а нам – поэтам,

        кому известно точно «ху из ху», --
        ведь мы, идя по света серпантину
        (куда там с гребнем дурню-петуху!),
        как на ладони видим жизнь-картину».