Заморочка

            Поседеет от стихов душа
            в нездоровом теле неосудном, –
            нож схвачу, как в кузне мех дыша,
            среди ложек в ящике посудном.

            Вдруг запляшет джигу в тике бровь:
            я к груди прижму тупое жало,
            отворю Сезам – и хлынет кровь,
            дабы время-времечко сбежало,

            унеся судьбы дешёвый грим.
            пошлые румяна, лет пигменты, –
            в перспективу двинусь, пилигрим,
            в «непреложной истины» сегменты.

            Там ведь (врут, возможно) где-то есть
            бардачок душе моей увечной:
            жизни-стервы сладострастной месть –
            всё «топтать» века пичугой вечной.

            Не по чину мне такая честь:
            жил – грешил, не каялся за фразы,
            не молился (и, прошу учесть,
            тешил зуд писательства заразы).

            Что, – поэту рая в небе нет? –
            На земле сыскав нирваны строчку,
            с жаждой злой на звон стихов-монет
            вдохновенья вскину заморочку...