Кошачьей вкрадчивой походкой проходят молодость и годы,
И кровь бушует и гуляет, ей отчего-то в венах тесно.
И смерть всего лишь продолженье, начало истинной свободы.
Но трансформируется слово, и называют слово песней.
И голос делается строже, и пульс не слышен и натужен.
Но утомительно о смерти вещать трагично и невнятно.
И под разбитыми ногами уже похлюпывают лужи.
Уже подрагивают лужи – стихий заржавленные пятна.
Я всё же этого не видел, а что такое жёлтый колос?
И что такое ширь стенная, зерном засеянные пашни?
Как будто из другой планеты всё звал меня далёкий голос.
Всё звал куда-то высоко. И отчего-то было страшно.
Стакан прокисшего портвейна, и воздух спёртый и дрожащий.
Проходят люди за окошком, и всё спешат куда-то мимо.
И ты сидишь один на кухне, как будто в непролазной чаще
И разбавляешь разум спиртом, но это всё необъяснимо.
Кошачьей вкрадчивой походкой...
© Copyright: Алексей Моткин, 2014
Свидетельство о публикации №114102102728
Свидетельство о публикации №114102102728
Рецензии