Толпа, стоящая у трона,
Всё так же ненасытна и глупа.
И так же тяжела корона,
Извилиста её тропа.
Белеет парусом строптивость
Средь волн махровых и крутых,
Хотя не та уже ретивость
Мыслей здравых и простых.
И у утёса великана
На груди немало туч,
Где голос слышен басурмана,
Который страшен и могуч.
Выходит Демон на дорогу
И праведник по ней бредёт,
Предав ещё значенье слогу
Благословляет душ полёт.
Смешались в кучу пони-люди,
Коней, увы, не достаёт.
И залпом тысячей орудий
Не разорвать боярский гнёт.
Полковник же, рождённый хватом,
Вдруг обезумел матерясь.
И начал действовать захватом
Чужого мненья не боясь.
Теперь в мундирах "голубые",
Им всё уже разрешено.
И правят миром "духи" злые,
Открыв в истерику окно.
По Лермонтову
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114102101590
Свидетельство о публикации №114102101590
Рецензии
