Метафоры о вечности

Это странная история.
Его дом глубоко под землей.
Некоторые назвали бы это сектой,
он называет это семьей,
а если говорить о сферах влияния
(упс, это писать нельзя, ой-ё-ёй)
Осень. Старомодная погода.
Провинциальный французкий ресторан.
Рагу с трюфелями из баранины.
Нет, спасибо, я не голодный.
Сидим,
****им за добро и зло.
"Смотрите, - говорит мне -
ИГ никому не дают прохода,
и Путин
что-то мутит
В России, ***ло.
Бремя белого человека
никогда не было так тяжело.
Это Последний Крестовый Поход Византии,
с ****ями и Ватерлоо."
Я ему - "Сэр, что вы несёте?"
Он - "Понимаю ваше недоразумение,
но вы, уважаемый, никого не спасёте.
А сам я такого мнения,
что на планете перенаселение."
"А как же" - кричу, - "переселение
в другую вселенную?"
Он улыбнулся и сказал:
"Мы подумаем об этом, непременно.
Ну а если серъезно,
то о каком космосе речь,
когда два пастуха не могут поделить
овечку?"
Красота.
Метафоры о вечности
из сферы выращивания домашнего скота.
Выражаю искривление пространства
уголком рта,
а этот мудак
пьет коньяк
и закусывает ортоланом,
без платка.
Подмигивает, говорит: "Да ладно...
расстегивает рубашку, поет -
"Все не то и все не так,
все не так как надо..."
О чем тут еще говорить?
Зеваю, выхожу на улицу покурить,
и иду своей дорогой.
Мне почему-то кажется
что мы на пороге
новой эпохи,
а почему мне так кажется - похуй.
Глубоко дышу,
никуда не спешу.
Ночь прекрасна, жизнь пуста,
как сказал поэт из Выборга.
Ты свободен не спроста,
а просто нет другого выбора.