***

Когда не горит свеча
в сердце и в доме.
Когда оскорбить сгоряча
так легко на чьем-то молчаливом фоне.
Когда хочется дотронуться до его плеча,
а тебе в ответ ворчат,
что-то проигрывая на старом магнитофоне.
А ты все равно даешь даром
и мечтаешь об уютном доме,
где даже в состоянии усталом
тебя найдут звонки друзей в телефоне.
И при случае разбудят от этого кошмара,
и увезут за солнцем и за загаром,
чтобы затеряться среди беспечных японцев,
не чувствуя запаха поездов
или как от соседей пахнет пОтом и перегаром.
Страна, где тысяча маленьких зонтов
разноцветно льется по тротуарам.
И пропадают люди под сводами массивных мостов,
держась за руки и выходя по парам.
У этого города своя особая аура.
И из всех чужих голосов,
после всех музеев и свежих цветов,
я все равно не выхожу из состояния какого-то тихого траура.
Наверное, потому что ты не сказал мне всего лишь несколько нужных и красивых слов.
Мне не хватало вот этого блеска,
чтобы в памяти осталась тропинка из твоих следов.
Но тебе, наверное, стало неинтересно,
ты говорил, что совсем не готов.
В тот день я уходила резко,
мне надоело играть в любовь.
В этом городе мне стало тесно
от понимания, что ничего не сбылось.