Беда...

  Та, что была чище
              первого снега,
  Стала мгновенно
              истоптанной пылью.
  Нежность и трепет
              березовой ветки
  Вдруг обратились
              обыденной ложью.
  Два ясных моря,
              в которых купался,
  Вмиг обернулись
              пучиной Аида.
  Где берег милый?
              Стирается карта...
  И очертания жизни
              ушедшей
  Тают во мраке
              пространства иного...

  Я ухожу..........................


Рецензии