По монгольским степям, где полынь да пески,
где так редко кочевья кибитки
уходил эскадрон от смертей, от тоски,
уходил вполовину разбитый.
А в России дожди, голод, холод и мрак,
ВЧК да ещё комиссары.
По родимой земле упырём бродит страх
по домам, переулкам, базарам.
Ты прости, мать- Россия, что нынче одну
оставляем тебя мы на муки.
Даже через века мы вот эту вину
перескажем и детям, и внукам.
Ты прости нас, Россия, мы были верны
И тебе, и присяге, и вере.
Снова птицы летят из родной стороны,
отпевая все наши потери.
По монгольским степям, где полынь да пески
© Copyright: Мария Даньшина, 2014
Свидетельство о публикации №114102009278
Свидетельство о публикации №114102009278
Рецензии