Мои обиды и мерзкая погода
Пророчат питерские ночи
И странный вид на запоздалый поезд.
Я напишу рассказ, быть может, повесть,
Быть может, ничего не напишу.
Тебе иль может быть кому ещё
Я не обязан никому
Ни словом, ни пером.
А ты приедешь скорым летом,
Мне твои письма - нервный холод
И не писать мне, не читать их нет желания.
Твои цветы - не мой запрет на не мои страдания,
Зелёный лист и синие чернила
Они ложатся на строку так мило:
Пейзажами, романами пустоты головы
Над всем ложится тень вопроса «кто же мы»?
Кто же мы?
© Copyright: Рома Чумаков, 2014
Свидетельство о публикации №114102008563
Свидетельство о публикации №114102008563
Рецензии