ПП. Анти-ипохондрическое

Поцарапано небо верхушками сосен,
и сочится из ран дождевая вода.
Что же ты натворила, бесстыдница осень?!.
Лишь за золото любишь, душой - никогда.

Ветер листья бросает прохожим под ноги,
обедняя и так разворованный сад.
Всё кружат в никуда в серых лужах дороги.
Ходишь, ходишь, да зря - ни вперёд, ни назад...

Окрутила своих воздыхателей ловко.
Сколько песен пропето тебе  под луной!..
А в итоге - дырявая мокнет циновка,
и к тому же, остались должны за постой.

А ты, зимушка, тоже готовишь обманы?..
Что от сердца холодного тут ождать?
Заморозишь на время открытые раны
и начнёшь белой ватою их бинтовать,

приглашая забыться в объятьях перины,
но ведь это не песня, скорей, волчий вой...
Потому ничего, кроме слёз и ангины
не останется после любви таковой.

Только тот, кто с надеждой весну ожидает
за терпенье сполна будет вознаграждён.
Белым дымом садов возрождённого мая
в упоенье хмельном до небес вознесён.


20.10.14