Не шли, Господь...

          Луганск, Донецк… В них – всё-то разом:
          и с крапом карты злых мастей,
          и гений гнев, и олух разум,
          и ужас в строчке новостей:

          «… Слетев с ноги, лежит носочек
          там, где от взрыва села пыль, –
          осколком вбит пацан (в височек)
          из жизни сказки в смерти быль…»

          Витает вечер, легче пуха,
          в стихах расхваленный не зря, –
          сон приготовит мне стряпуха
          в крови, закатная заря:

          «Недалеко сную от ада,
          покуда просто ротозей?
          Не шли, Господь, кошмар – не надо!
          Прости врагов. Храни друзей…»

          – Ночь пнёт изжогою портвейна,
          вглядевшись в рай из-под руки, –
          ждёт явь почти благоговейно
          у Леты, времени реки,

          небес дрожания эфира
          с Его прощением вины, –
          чтоб тучки, белого зефира,
          вобрали запахи войны…