Он склонился чрез ограду и навис над холодами,
Как окутав ярко-красным свой хрустальный мир.
Там,где солнце не заходит,где душа поёт стихами,
Там,где по ветру развеян свой немыслимый эфир.
Он склонился чрез ограду и схватил верхушку неба,
А потом бордовым пленом исколол мокрый асфальт.
Так,как будто листопадом он подал прохожим хлеба,
И закрыл вокруг дороги в свой осенний "Бухенвальд".
Он склонился чрез ограду,заботы забрызгал теплом.
Словно толкнул в приятную ванну после тяжёлого дня.
Я думаю-будет спасительным этот мирок,в мире любом,
Как островок холодами оторванный,лично для меня.
Он склонился чрез ограду,он разрезал тротуары.
Его листья мемуары красным рассекут.
Жаль,что путь его не долог,да замёрзнут капилляры,
И останется он чем-то,вроде старой автострады,
По которой свои мысли писатели пошлют.
осень 2014.
Клён
© Copyright: Артём Бородин 3, 2014
Свидетельство о публикации №114102005245
Свидетельство о публикации №114102005245
Рецензии