Лишь только грёзы?

                ГРЁЗЫ...?               
               
               
Поэт  бессмертный..., бестелесный,
и  здесь  непонятый   пока...,
стихи   слагает   или   песни, –
размером   в   целые   века…
Из   бесконечной   вереницы
распятых  на  пространство  лет,
из  чрева, –  времени  водицы...,
из  вечной  тьмы, –  рождая  свет,
Он..., в  завихрениях   материй,
чудесным  таинством  стихий...,
легко  и  просто..., словно  Гений
про  нас  слагает  нам  стихи !
Мы  буквы  лишь  в  слиянье  строчек
со  смыслом  тайным  между  них...,
и   если   Он   поставит   точку, –
окончен   будет   жизни   стих…

А  может   это    только   грёзы ?
Поэту    снится   чудный    сон...
А  жизни  стих  и  наши   слёзы...,
и  всё  вокруг..., –  лишь только Он…
Его   фантазии...,  и    мыслей
парадоксальный    хоровод...,
от  одиночества..., –  там  в  выси,
где  нет  ни  время, ни  забот…?