Отчёт

Как я живу, мой друг?
Не приходя в сознанье.      
Дел - словно очередь к святым дарам.               
Ни твиттер ни к чему, ни инстаграмм -
и без того, лишь только солнце встанет,
втекает в мозг сплошной вселенский шлам.
Все обсуждают, кто с кем спит, как будто
от этого зависит ход миров,
там - бой за однополую любовь,
там - ловят негламурных проституток,
а там - рецепт свобод на всех готов.
Одни кричат, что Путин вездесущий         
устроил все несчастья в их домах,             
другие - что грядёт рублёвый крах,
одним не нравится туркменский грузчик,
а третьим это всё - то пох, то нах.
На Украине ждут - придёт свобода,
в Европе - революций на Руси,
одним поэтам, Господи прости,
об этом даже думать неохота,
а хочется стихов наколбасить
про алкоголь, любовь и гений зыбкий.
Но ты не пишешь. Да и я - дела.
Читаю всех, и не хватает зла 
на тьму орфографических ошибок.
От тем избитых все мозги свела
оскомина, ко мне в статьи влезает -
из дел они сейчас срочнее всех -
и, кажется, так будет целый век,
как будто мы застряли на вокзале,
а поезда ушли гулять в траве.

И будут там гулять до одуренья,
пока не переженятся и не
родят при нарастающей луне
в ромашках паровозик офигенный.

© Грин, 05.02.2014