На рынке...

Грязь прилипла к ботинкам, погода не балует.
Суета. Надо много купить. Праздник длителен.
Этот рынок подобен Петровской кунцкамере,
Отвращением диким  к себе удивителен.
За прилавками мерзнут торговки в передниках,
Что одеты на ватники. Жизнь того требует.
Рядом с мусорным баком собака кормящая,
Ждет с тоской, что немного костей унаследует.

Засорившийся сток. Вот где рай для бактерии!
Пахнут тысячи рубликов всем, что торгуется.
Захлебнуться и только. Живешь только верою,
Что сознанье и быт иногда не стыкуются.
Кто- то тянет за руку. "У нас мясо лучшее.
Честно слово. Не вру. только с бойни доставили".
Я сжимаюсь в комок,а душа, как оглохшая.
Вслух с досадой прошу, чтоб  в покое оставили.

Жизнь нелепо кипит. Просто шквал безразличия.
Сколько лет купол старый подобное видывал?
Как бы всех не послать, сохранивши приличие,
Интересно, подобное кто-то выкидывал?
Вот пример неумелого взаимодействия:
В стороне слышу глас: "Белоручка противная.
Ей бы здесь постоять. Вместо важного шествия.
А то вся из себя. Корчит дуру невинную".

Затошнило. Нет сил. Вот спасибо конверсии.
Организм все извергнет. Душа автономная...

Бытие догоняет и душит железными клешнями,
Превращая живое в холодные туши бескровные.