но однажды

она сидит в ситцевом платье рядом, перебирая руками складки.
изломанная, измученная. вокруг лишь исписанные от слез тетрадки.
и в душе у нее такие же, как и у обстановки, беспорядки.

ты растерян и озлоблен. горд так, что даже на нее не смотришь.
собираешь мысли, зажигалку, сигареты и молча уходишь.
завтрашним утром проснешься и сделаешь вид, что ничего не помнишь.

и она ответит тебе примерно тем же, лишь внутри затаив дух и воспоминания.
а могла бы все рассказать, высказать, выплакать все страдания.
вот только боится потерять тебя, не оправдав твои ожидания.

такая хрупкая, нежная, слезы лишь придают её лицу красоты.
ты можешь её совсем не слушать и лишь в конце, глядя в глаза полные воды,
говорить ей, мол все наладится, я тебе обещаю, ты только подожди.

а она, глупая, поверит, как верила уже не один десяток раз.
станет радостна, счастлива аж до морщинок вокруг глаз.
даже не вспомнит всех причинивших ей боли фраз.

но однажды её вера в тебя закончится и она не сможет опять простить.
ты будешь злиться, отворачиваться, опять уходить.
а когда вернешься, то увидишь то, чего не сможешь себе простить.

она лежит не издавая ни звука в исполненной боли гулкой тишИ.
ты хватаешь её за руки, обнимаешь и просишь "только дыши".
она приоткрывает слабо глаза и изломанно в последний раз говорит

"прости, это так твои руки касаются моей души"