Что смотришь на меня прокисшим помидором, мятая зелёная трава?
Здесь может кто-то подавился бутербродом, на шумном пикнике вчера?
Чего ты хочешь от меня пузатый дядя, я ж сижу не за твоим столом?
Или ты желаешь просто вот так, глядя, подавить меня своим умом?
Зубы крошатся не от хорошей пищи, даже крысы дохнут по вине людей...
Вина в вине никто не сыщет и, с каждым часом, ты становишься глупей.
Что смотриш на меня прокисшим помидором...
© Copyright: Вадим Вязовиков, 2014
Свидетельство о публикации №114102002455
Свидетельство о публикации №114102002455
Рецензии