Поэтическая боль

Эротичный, рентгеновский снимок
В кабинете хирурга смотрю.
Хоть ещё далеко до поминок,
Доктор тычет указкой в ноздрю.
Говорит: -- Искривление носа.
Значит ждёт Вас, дружок, синусит.
Ведь пришёл я не с этим вопросом,
У меня ведь не это болит.

Тут же врач мне диагноз рисует: --
Жёлт как  линь, а раз так -- гепатит.
Кто то сильно похоже рискует...
Вы простите, и здесь не болит.
Он талдычит мне снова и снова: --
Видишь гланды? Ну вот -- ларингит.
Я упрямо одно только слово: --
Не болит, не болит, не болит.

Эскулап свою крутит пластинку --
То отит у меня, то артрит,
То бронхитом пугнёт, то вдруг свинкой,
То дипломом сверкнёт эрудит.
Я уж вижу, гигант милосердья
Мне на уши кладёт лопухи.
А из жгучих артерий предсердья
Мироточат сквозь кожу стихи.

Но душа моя - облако снега,
Сам я -- битый  безверьем арлег.
Позабыты мной альфа с омегой,
Сколько ж видел я альф и омег...
И осталась одна лишь икона,
На которой простивший Иисус.
Да любовь моя, точно попона
Укрывает летящую Русь.