Не пишется. Как будто душу вынули.
И только плоть моя ещё живёт...
И хочется куда - нибудь да ринуться,
Ах, всё равно - куда ни занесёт.
В пустыню ли, в калёные пески,
На север ли, где мерзлота гудит, -
На поиски единственной строки,
Которая мне жизнь на миг продлит.
Моя звезда - искомая строка!
"Коня за образ!" - восклицал поэт.
Меня убьёт смертельная тоска
По той строке, которой вовсе нет.
Не пишется
© Copyright: Изяслав Вильскер, 2014
Свидетельство о публикации №114102001064
Свидетельство о публикации №114102001064
Рецензии