Написано в Киеве или Вам, Amsterdam

"Написано в Киеве..."
Родной, брат мой,
           ты как- будто с другой планеты...
Пишешь...
     Как-будто из невидимой чужой,
                галактики...
Каждое слово
           звездною пылью слез
                в душу капает
И колется,
              и рассыпается на миллионы
                осколков холодных..
Колючих, безжалостных...
                Вопрошающих и брошенных,
Падающих умирать
                на холодные ладони судьбы
                безвольно.
Ответ копошится в сознании.
                Я струшу, предам?
                Нет, я не струшу..
Опять падает в душу...
                Красною краскою липкой крови,
Размазанной и иссохшею,
                смешанной с плевками злобы
                и боли.
Предательство- худший из грехов...
                Привыкаешь слышать и
                не слушать...
На клетках шахматных игр
                пешки-рабы.
                Зачем же так больно?
И еще ряды скомканных,
                расстрелянных ложью и
                серпами скошенных.
Птицы уже не кричат,
                а стонут...
                В кандалы закованные
                миллионы свободных.
Свобода от совести-
                черные крылья под
                скользкими лапами.
У слов давно приговор
                смертный, посмертный...
                Живые солдатики.
И глаза не открыть-
                камни- не веки...
                Ты в свете родился, не видя света,
                где ты?!