Эта осень пропахла войной,
Чьей-то кровью и болью потерь ,
Безутешной полынной тоской,
Солью слёз матерей и детей...
Бесприютностью дальних дорог,
Дымом, гарью сгоревших домов,
Пустотой безнадежных тревог
И обманом всех сказанных слов...
Засыпает листва боль разлук
И ужасных кровавых утрат...
И уже нет надежды на "вдруг",
Как и смысла нет в "кто виноват?"
Мы - заложники чуждых страстей
И безумно-бредовых идей...
Им - плевать на страну, на людей:
У них планы и цели не те!
Они просто играют в войну,
Платя жизнями тысяч людей,
Разорвали на части страну,
И не ясно, что будет теперь?
Эта осень пропахла войной
И полнейшим крушеньем надежд...
Эх... сейчас бы вернуться домой!!!
Слава Богу, что он пока есть!..
Эта осень пропахла войной...
© Copyright: Ирена Буланова, 2014
Свидетельство о публикации №114101905937
Свидетельство о публикации №114101905937
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.