полегчало

... а ты знаешь, я уже не верю
   в цвет черёмух, коростеля плач.
   Отгуляла пенной брагой юность
   и под гору мчатся годы вскачь.
   Отрезвилось сердце ретивое,
   отчитались звонкие стихи,
   иней кроет волос и не тает,
   и уже не так легки шаги.
   На затоне без меня тальянка
   звонко славит первую любовь;
   я ж брожу потерянный и пьяный,
   проклиная пагубную новь.
   И пускай цветут, поют, рыдают
   коростель, черёмуха, гармонь...
   Умирать душою это больно,
   и, прошу, хорошая, не тронь...
   Отопьюсь. Отмаюсь. Отболею.
   И, быть может, как-то ввечеру,
   я к тебе с гармонью и стихами
   под окошко тёмное приду.
   Всхлипнет "хромка" тонко голосами,
   с лёгким вздохом разводя меха,
   и прольётся искреннее чувство
   для тебя рождённого стиха.
   Всполошатся чуткие собаки,
   занавески дрогнет тонкий край...
   Ты прости, родная, баламута...
   Не задался что-то этот май.

                19.10.14.