Деньки, неровно шишковатые

        Пухлые, толпою серо-белою,
        тучки вдаль плывут, кружась слегка.
        Что я здесь, на этом свете, делаю –
        где судьба тверда, а ложь мягка? –

        Врут в глаза мне годы во спасение.
        В радости и горе много слёз:
        дарит юность запахи весенние –
        тянет потом плодородный лёсс

        опыта житейской тучной зрелости
        с непременным заключеньем душ
        в будней грязных смрадные опрелости –
        их и неба не спасает душ,

        где рыдают мало виноватые,
        нависая ватой, облака...
        Ах, денёчки шустро-вороватые!
        Эх, ты, доля – странника клюка...

        Долго ль шоркать вялою походкою?
        чем удачи звонкой наскрести?
        Станет ли полезною находкою
        жизнь, что дали предки обрести? –

        Стёр совсем подошвы лет дорогами –
        только счастья, видно, не найти:
        все надежды пали недотрогами
        на моём расхристанном пути...