Прости, что спёкся, что бесформенный комок
Пытается похожим быть на контур.
Не в форме я, ослаб и просто взмок,
Я так устал, что отослал всё к чёрту.
Сижу я на веранде и потягиваю пиво,
А по шоссе поток машин бежит.
Нашел для отдыха я музыку на диво,
Закрыл глаза, она теперь мой щит.
Вот только рифма теребит сознанье,
Ну будто предал я сонета говорок.
Мне тоже нужен отдых, не дознанье,
Ведь по пятам мой возраст как итог.
О Моцарт, огради меня от грусти,
Давай-ка лучше по одной пропустим.
9.04.2013
Мой Моцарт
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2014
Свидетельство о публикации №114101900143
Свидетельство о публикации №114101900143
Рецензии