Все чужое до кончиков пальцев.
Запугали недобрым концом...
Я сегодня играю скитальца,
Чтобы завтра быть лучшим отцом.
Изливается светом тирада,
Изливается в нить мостовой...
В век людей бутафорного склада,
Очень рад, что хотя бы живой...
Запах кофе до позднего часа
Запирает в чернильный капкан.
Злая рифма святого окраса
Узнается лишь через стакан.
Не гожусь я к "великим" в потомки.
Не по силам шальной эпатаж.
В старом фильме с названием громким
Мне достался не тот персонаж.
С настроением крайне осенним,
Утвердительно, прямо в анфас,
Я читаю, окутанный ленью,
Для Него и, конечно, для Вас.
Мои раны посыпаны солью.
Карандаш затупился скребя.
В этих строфах измученных болью
Я оставлю частичку себя...
Эпилог
© Copyright: Гена Ильин, 2014
Свидетельство о публикации №114101911371
Свидетельство о публикации №114101911371
Рецензии
Восхитительное стихотворение. Любимая тема, любимый ритм. Браво!
Адепт Новый 16.02.2015 19:21 • Заявить о нарушении
Адепт Новый 16.02.2015 19:21 • Заявить о нарушении