письма

Все наше искусство – продукция смыслов,
Когда нам грустно, мы пишем письма,
Мы пишем строки в столбец и в строчку,
Мы пишем поздно, мы пишем ночью.
Мы пишем тем, кто под небесами,
Мы чтим всех тех, кто уже не с нами,
Мы пишем письма стране, отчизне.
По нашей жизни, склонившись, в тризне,
Мы пишем Богу, мы пишем черту,
С живыми споря, ласкаем мертвых.
Мы пишем людям об их всесильи,
Мы пишем, как здесь невыносимо,
Мы пишем, что нет ни рая с адом -
Вне их сердец - нет ни лжи, ни правды.
Мы пишем, пишем, мы рады петь им,
О том, что тьма может жить при свете,
О том, как свет заполняет бездну,
И как Поэт, умерев, воскреснул.
Согнувшись, пишем мы на коленях
О погибающих поколеньях,
О том, как ночью, из крови свитой,
Венчались Мастеры с Маргаритой.
Мы пишем, как одним только взглядом,
Наполнить сердце любимых ядом,
О том, как тысячи поцелуев,
Не стоят тихого «Да. Люблю я.».
Мы пишем, пишем, чеканим смыслы,
И наши души есть наши письма.