Сделать ошибку в жизни не беда, беда если вся жизн

Уже подходит к концу двадцать первый
А я все живу в те семнадцать
Есть ребенок, работа, потрепаны нервы
И вопрос: Почему я остался?

Ты пропала тогда. Игнор на меня.
Я понял, что чувства твои расстворились.
Поднималась рука,а с нею мобильный,
Но понял, что тут все слова уж безсильны.

Ночь за ночь вижу сны я с тобою
И мечтаю как прежде о встрече
После - себя я бичую порою
Что ты мною была изувечена.

Мне казалось что вроде бы все.
Что забыл я тебя и чувства остыли,
Но беда... Без тебя все не то.
Без тебя я не я. Без тебя нету крыльев.

По ночам перечитываю письма твои,
Что писала так спешно,так нежно,
И почему же я вздумал уйти?
Побоялся наверное, оставив как прежде.

"Сделать ошибку в жизни  - не  беда, беда если вся жизнь ошибка" эту цитату я запомню навсегда. Ведь до сих пор я не ношу улыбку.

Что б было, да кабы, уже гадать устал,
И понимаю-слушать ты меня не станешь,
Уже забыла ты меня наверняка,
Уже от всех этих стихов наверняка устала.

Я представлял встречу с тобою сотни тысяч раз
А что другое будет в твоем взгляде кроме безразличия?
Надеюсь что там будет та же страсть...
Дурак... Там для тебя морозы, и приличные.

Не писал стихов с последнего, что я тебе отправил ,
Но видел 300 снов где ты меня лишь ждёшь,
И не решался я тебе звонить, писать, чего уж ради?
Ведь я же тот кто душу твою жжёт.

А ведь и номер твой утерян безвозвратно,
В боях прострелен телефон, я помню как хотел звонить-прощаться,
Вернулся-и нашел лишь твоей мамы киевстар,
Но вряд ли она будет рада, что к тебе пристал.

И может я и разучился как тогда писать, как я считал - красиво.
Ведь потрепало так, что рад хоть что в живых я.
Прости меня за этот стих, я ж тот, невыносимый,
Что день за днем как раб ждет твою милость.

Вновь нажимаю "сохранить" на фото где ты есть, в профайлах у подружек,
И знаешь может надо так, что чувства давно без оружия.

Это любовь?

Незнаю, но сравнивать ведь больше не с чем.
Я буду рад узнав когда то, что ты там счастлива. Надеюсь уже легче.

Твой голубоглазый Серёжа, тот, что без принципов, шепчет нам время, уже не таинственно. С шелестом листьев.