Я пытаюсь представить себе

        http://www.stihi.ru/2014/08/29/2841

          В моей насыщенной острыми событиями жизни было много опасных ситуаций. И, честно говоря, они мне нравились. Я любил их и себя в них. Мне очень интересно, как в таких ситуациях раскрываются характеры. Как меняется поведение людей. В такие моменты случается, что здоровые крепкие мужики теряют контроль над ситуацией и опускают перекачанные руки, падают на колени, роняя сопли и достоинство. Или маленькая девочка весом в килограммов сорок мчится в лоб встречному потоку машин по улице с односторонним движением, чтобы доставить своего раненого босса в клинику. Как тяжеловесный толстозадый «мерседес» послушен её маленьким рукам и едва достающим до педалей ножкам.
          А еще, когда ты лежишь в коматозном бреду, а твои ближайшие друзья и родственники уже рвут на куски твое имущество и делят твой бизнес, мысленно отправив уже тебя на небеса или куда там определил тебя твой бог. А девочка, вливая в бензобак и кофейные чашки свои последние собранные копеечки, носится по всем коттеджным поселками огромной московской области, пытаясь по памяти найти дом, который видела только один раз. Ну, случилось, что ты был крепко пьян, а твой старый товарищ, с которым ты съел не один пуд соли и пролил не один литр крови, своей и чужой, позвонил тебе впервые за последние несколько лет и попросил приехать. А ему, старому запойному мужику, сломавшемуся раз и навсегда после смерти любимой женщины, ты не мог отказать. Как в её маленькой головке удержались осколки фраз и туман пьяных откровений, в которых она, моложе тебя на бесконечное количество жизней и смертей, уловила настоящую дружбу, которая ещё встречается среди мужчин? Для меня это тайна, которую я, наверное, не смогу разгадать.
          Я пытаюсь представить себе, как она тормозит у очередного особняка и вздыхает с облегчением, видя старый «сотый» Ленд Крузер, на котором мой приятель раз в месяц выезжает в магазин за хавчиком и бухлом. Как она долго звонит в неработающий звонок на воротах, потом также долго сигналит и колотит кулачками по холодному металлу. Наконец, ей открывает обрюзгший старый мужик. Вонючий, грязный, небритый. Лицо лиловое, опухшее, с красными прожилками матерого алкаша. Да, у бесконечно глубокой синей ямы очень скользкие края. Этот бухарик смотрит на неё и не узнает. И тем более не понимает, почему эта красивая стильная девушка вдруг бросается к нему, обнимает поперек живота, потому что выше не достает, и начинает рыдать, захлебываясь словами, в его прокуренный, пропитанный потом и отчаянием свитер. Он не знает, что говорить, кладет ей на спину распухшую ладонь, закрывая её от лопаток до поясницы, и, пытаясь сфокусировать взгляд, рассеяно шарит глазами по дороге. И полубезумный взгляд этот вдруг утыкается в мой «мерин».
          Он молча ведет её в дом по давно заросшим дорожкам. Они садятся на затертый диван в гостиной, большая часть которой заставлена пустыми бутылками. Там пахнет табаком, крепким перегаром и вяленой рыбой. На столе появляются две пустые чашки, которые он небрежно ополоснул водой. В них он трясущимися пальцами насыпает из банки растворимый кофе. Ей как положено, себе – третью часть чашки. Закуривает, отойдя к стойке. Потом достает рюмку, наполняет её водкой до краев.
- Пей. Я не буду. Мне нужно прийти в себя. – Девушка залпом опрокидывает в себя обжигающую ледяную жидкость и смотрит на него воспаленными от бессонницы и слез глазами. На столе появляется яблоко. – Закуси. Она медленно кивает и послушно начинает грызть твердый, как камень, плод.
- Что? – сколько я знаю этого медведеподобного человека, он всегда крайне лаконично выражал свои мысли. На её глаза снова наворачиваются слезы и она произносит моё имя. Потом вытаскивает из внутреннего кармана курточки пачку тонких сигарет. Он кидает на стол тяжёлую зажигалку «Данхилл» - мой подарок.
- Жив? – спрашивает её алкаш? Она молча кивает и осматривает комнату в поисках пепельницы. Мой приятель также молча протягивает ей пустую водочную бутылку. Она в несколько быстрых затяжек «съедает» сигарету и бросает окурок в пустой флакон. И снова заливается слезами. Здоровый мужик наливает ей вторую. Девчушка отрывает ладони от мокрого лица и безропотно, как лекарство на глазах у врача, глотает алкоголь.
- Спать. Утро вечера мудренее, как говорили в сказках. – Он провожает её в давно пустующую комнату на втором этаже. Воздух затхлый. Повсюду пыль.
- Белье в шкафу. – И, поймав её слегка ошарашенный взгляд, он добавляет с улыбкой – Чистое.
В тот день он не пил впервые за несколько лет. Ходил гостиной, курил, жег рот крепчайшим горьким кофе с водой из-под крана и думал о чём-то своем.

Продолжение позже. Сразу всё тяжело…

На фото кадр из фильма "Львиная доля". Николай Караченцев и Чулпан Хаматова