* * *
Этот город, подцвеченный синью,
В нем еще не проснулся никто, –
Почему же такое унынье
В нем повсюду уже разлито?
Почему неподвижные скверы
И пустынный асфальт городской
Поражают отсутствием веры
И на душу ложатся тоской?
Неприятие действенной жизни
Зябкой влагой коснулось витрин,
И роса бороздит, словно слизни,
Стекла дымные спящих машин.
А быть может, роса – это слезы
По спокойствию, коего нет,
Ибо скоро шаги и колеса
Сплошь исшаркают тихий рассвет.
Этот город у ночи в утробе
Созревал и рассеивал тьму,
Чтоб затем пробудиться в ознобе
К жизни той, что враждебна ему.
Этот город, подцвеченный синью...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2014
Свидетельство о публикации №114101804709
Свидетельство о публикации №114101804709
Рецензии