не больно

                Маски, позы, два листа прозы,
                Так просто сочинять песни
                Но я уже не хочу быть поэтом
                Но я уже не хочу
                Это так просто
                Я хочу быть
                Всего лишь



                И. Кормильцев,
                Наутилус Помпилиус




             *  *  *


Да,
я поэтом, видно, быть устал
Гонять слова из уст в уста,
как на парад построив их,
довольно
Плац опустел.
Я дал команду “вольно”
Слова, как черви, расползлись
в свои астральные места
И зазвенела пустота
Уехал цирк.
Окончен бал.
Встал, скрежеща, мой коленвал.
Уплыл причал.
Я замолчал.
Гляжу –
не больно

А раз не больно,
вместо этих слов
доверьте ж стадо племенных коров
И злачных пажитей покров
я им найду,
играя роль
надёжного их пастуха
От роли гения устав,
приму любой земной устав
Трава густа.
Башка пуста.
Не больно

Всей боли мира беспредел
на грудь свою принять хотел
Да, мир немел,
но внемлел мне
не хлебосольно
Тогда, оставшись не у дел,
во мне, игрист и красно-бел,
простой библейский винодел
рождён судьбой крамольной
С тех пор строка его вина,
пожалуй, лишь слегка пьяна
испей, пастух, её до дна –
не больно