Моя Россия

"Россия - пьёт!" А -пьянство – "для души".
Давайте свалим всё на православье.
Ведь в нашей церкви все – сплошные алкаши.
И все – не озабочены моралью.
В России пьют не больше, чем везде.
Пила Европа и от вшей чесалась.
Мы – мылись, хоть и жили мы в нужде.
Европа же чумой опустошалась.
Атлас носили все и парики,
Шампанское не торопясь цедили.
И говорили: «Раша? Дураки.»
Да только дураков не победили.
Придумали теперь, что водку пьём.
Крестьяне раньше водку не хлестали.
(Конечно, это – поросло быльём.)
Но в поле они день и ночь пахали.
Но сочинил однажды наш поэт,
Который Пушкину, почти что брат молочный.
В России – алкаши что, трезвых – нет.
В том Православье - подстрекатель. Точно!
Давайте же введём католицизм.
Объявим всем крестовые походы.
А водку пить – указом запретим.
Да будем пить лишь только квас да воду.
И скажем, что наркотик на Руси
Уж триста лет умы как колобродит.
(Лет через десять не докажешь…Ведь спроси…
У нас всему не учат, а: «Проходят».)
А в Православье – истина одна:
Придите к Богу с сердцем, искушённым.
Покайтесь. Чашу горькую до дна.
Испейте (не вина), чтобы стать спасённым.
Не пейте – Грех !!! И не блудите – Грех!!!
Не клевещите!!! Не идите брат на брата!!!
На Западе мы вызываем смех.
Там "откупают" всё пудами злата.
А мы за ними повторяем ложь.
-Не плюйте в зеркало коль рожа кривовата.-
Как Запад хочет – аж в коленях дрожь!
Нам приписать вскользь первенство разврата.
Морочат даже светлые умы.
Которые добра хотят Отчизне
Но знаю – дни её не сочтены.
И рано ещё праздновать на тризне.
Да нет, моя Россия не умрёт.
Та – что умрёт – моей уже не будет.
В моей России мой народ – не пьёт,
Он бедным и несчастным – подаёт.
Он – шутит, он работает, живёт.
Детей растит и песни он поёт.
А пьянство? Мы – не пьяницы, а люди.

Покорны? Бунтовали мы всегда.
Терпели. Но –лупили всех дубиной.
И помнят и месье и господа
С какой отсюда удирали «миной».
Когда-то все предатели сбегут.
Изыдут бесы все по воле Божьей.
А «пьяницы» Россию те спасут.
Высоцкий и Есенин душу с кожей.
Снимали. Наша русская душа
Живёт в тех не прилизанных поэтах.
Да, может, и живём порой, греша,
Разодрана Россия и раздета.
Но лишь, когда последний упадёт
Святой Руси защитник в поле бранном.
Тогда лишь только моя Русь умрёт,
Растоптанная сапогом поганым.
Победу будет праздновать палач.
И власть он заимеет на три года.
И – смех вокруг. А после – стон и плач.
И – Страшный Суд. И – Кара для урода.