37, 2

-Милая, скажи, я умираю?!
У меня щас треснет голова...
Я ворчу, тарелки вытирая:
-У тебя лишь тридцать семь и два...

Стон страдальца хрипом раздаётся!
Притча, как и мир наш, не нова-
Лишь терпеть супруге остаётся,
Коль у мужа тридцать семь и два...


Рецензии