если бы мог танцевать жар преисподней

Падшую душу тебе посылает охота,
Волки на взводе, а если бы мог танцевать
Жар преисподней, так в танце бы – прямо в кровать,
Он бы проник, чтобы целилась чертопехота.

Чертополох семена, как блесну, уронил
В пёстренький прудик безбожья двадцатого века,
Что ковылял за порог, как в подвалы калека –
Нищий убийца, владелец лишь импульса сил.

«В венах твоих – бесноватая резвая смесь:
Кровь на деньгах, матерей пережжённые слёзы,
Жалости нет, и в сердцах не стыдливы занозы,
В каждой наживке охотников – подлая резь…

Злые и грешные телом метафоры дна,
Теми же ритмами пОлны, – незряче хромая,
Музыкой ада, точь-в-точь фейерверками мая,
Тёмно танцуют, где каждая – страшно одна.

Гены пожухшие в жаркий оранжевый цвет –
В дебрях ночей – радиации выродков жутких»…
Так я двадцатому веку, без чёрточек чутких
Светлых ли,  знал бы – поведал о сонмище бед,

Но – я его порожденье…



Повтор из размещённого чуть раньше.


Предал всех и вся. Не могу взять себя в руки. Сейчас вот задумал стих "Я последний иуда нечистых дорог", попробую, что будет выходить и что будет со мной. В душе смесь пустоты и ощущения большого фиаско.