Прошла пора, когда стихи рождались...

Прошла пора, когда стихи рождались,
Вдыхаемые с воздухом вокруг,
Мы молодые были и смеялись
Над другом друг, мне помнится, мой друг...

Прошла пора рожденья гениальных
Мотивов, ритмов, сказочек и строк,
Теперь я в окруженьи рифм банальных
Гляжу на свой прижизненный Восток...

Там Солнце раньше подымалось в Небо,
И беспрестанно я хотел творить,
Жила во мне всегдашняя потреба
Нанизывать сумятицу на нить...

День каждый, каждый миг, его минуту
Я проживал в сознании стиха,
Я гнал себя и гнал из сердца смуту
Несовершённого ещё греха...

Что я теперь?.. Я - муж сорокалетний,
Пускай на самом деле сорок два,
Растут вокруг, как ком, седые сплетни,
Но крУгом не кружится голова...

Теперь я всё, что можно, проверяю,
Не доверяю собственной руке,
Когда на белый лист стихи роняю,
Отточенные в творческом станке...

Мне сорок два, да разве это годы?..
Ещё творить, ещё дышать и жить!..
И пусть сегодня вышел я из моды,
Не миновать того, что должно быть...