К 200-летию рождения М. Ю Лермонтова

Поэт, чей гений, как Эльбрус,
Что возвышается над всеми,-
В сраженьях, мирных днях – не трус,
Балов не ощущая бремя.
И шутки с перцем пополам,
Кто рассыпал словами щедро.
В кругу друзей приют изведав,
На миг отставку дав делам…
Острее сабли те остроты
Разили пошлость, глупость, лень
И всех, тянулся кто за модой,
Попасть желая дамам в плен.
Ходить по острию меча –
Была поэта злая участь:
Поймать и пулю сгоряча –
От слежки царственной не лучше !
Опасней горцев русский царь,
Кто не забыл «На смерть поэта»
И мстил как мог ему за это,
И не простил священный дар…
Рукой фигляра молодого,
Он пулей оборвал строку
Того, кто был поэт от Бога
Не только на своём веку.
А что Мартынов ? Как Дантес,-
Был пуст идеями, тщеславен;
От муки совести избавлен,
В амуры с женщинами лез.
И грянул выстрел на дуэли
И задрожал седой Эльбрус.
На двести лет осиротела,-
Его любя – святая Русь!!!!

            *   *   *