Такие, брат, высоты!

 В меня вколочено до рвоты
 В пути от пешки до ферзя:
 Сердца, да это же высоты,
 Которых отдавать нельзя!
 Поэт-пророк, сказал, как срезал
 Про дни психических атак,
 Где стих дымящимся железом
 Горит в обугленных руках!
 Пусть враг мой окопался прочно
 На том высоком берегу,
 Я, как гранатой, словом точным
 Его всегда достать смогу!
 Я не могу не прекословить,
 И помню: кто, если не я?
 Пишу, угрюмо сдвинув брови:
 И ненавидя, и любя.
 Пусть называют мизантропом
 Меня. Угрюмым чудаком,
 Я партизан на горных тропах,
 Вооружен одним стихом!
 Сижу и пялюсь в амбразуру,
 Взамен которой монитор,
 Решите вы, что это сдуру,
 Мол, песне надобен простор.
 Клавиатура - не гашетка,
 Передо мной - не вражья рать,
 Но я стучусь, как птица в клетке,
 Чтобы в неволе не пропасть.
 И пусть не знают, где ты, кто ты?
 Такая у меня стезя:
 Сердца - такие, брат, высоты,
 Которые сдавать нельзя!