Вода льется массивом штриховых линий - дождь, стало быть.
Птиц посрывало ветром. А куда? Восвояси.
И дорога не в том состоянии, чтобы по ней ходить.
Слишком жидкая. А асфальт нынче - предмет разногласий.
Громовержец дарит нам молнии в том количестве,
Что, будь они золотом - логично бы было складировать.
А ивовая роща дрожит, как в несмелом девичестве,
Позволяя ветру - бандиту манипулировать.
Осень, столь воспетая многими, кажется,
Будучи барышней, познала бы грех гордыни.
Но несут ей поэты дань, едва лишь развяжется
Язык, восхваляющий формы музы - богини.
Осень
© Copyright: Сергеевс Якобс, 2014
Свидетельство о публикации №114101706861
Свидетельство о публикации №114101706861
Рецензии