Поток

Мы живем в мире своих фантазий, пугаемся выдуманных чудовищ.
В погоне за приснившимся кладом не замечаем золота листьев,
Холодного вкуса неба и теплого меда солнца.
Стремясь вдохнуть полной грудью забываем дышать.
Теплое и холодное, мертвое и живое, ясное и мрачное...
Пустые формы рождающееся и исчезающие во мне.
И я сам не более чем форма изменяющаяся от содержания.
Не наливают новое вино в старые меха, не открывают тайну недостойным.
Но ясен свет и не скроет его тьма, ведь ни света и ни тьмы не было до начала творения.
Кто из зеркала смотрит в глаза и кто из глаз смотрит в мир и есть ли мир без любящего его взгляда?
Затертые, пыльные свитки, с именами богов, с клинописью обозначающей космос, сознание, человек.
Кто расшифрует их лик, не превратив его в личины торжествующих бесов?
Кто узнает себя в бесконечной чехарде отражений и как блудный сын вернется в дом, из которого никогда не уходил.
И был ли этот кто то чем то большим чем отражением солнца в весенней луже, пением воробьев, или ароматом летнего луга?
Но что может быть больше Вселенной и меньше мысли о ней?
Вечные вопросы, не имеющие ответов. Вопросы порождают сами себя и порождают вопрошающего,порождающего новые вопросы, щедро наполняя их болью и радость, прозрением и тоской, и еще чем то легким и воздушным, простым и ясным, и потому незримым и тайным.
Ах как проста эта тайна, видимая в каждом взгляде, слышимая в каждом звуке... но всегда поздно, она ускользает, чуть раньше чем о ней вспомнишь.