Остыли ветра, пожелтели,
Почти позабыв о весне.
Разбросаны клады по мели,
Но злато уже не в цене.
А солнце с обманчивым пылом,
Косится на берег пустой,
И пахнет грибами и илом,
Изменой, неясной бедой.
И роща до дрожи раздета
И бледны заката уста.
Неделя тепла- бабье лето,
Как поздняя нежность грустна.
Остыли ветра
© Copyright: Ира Ситникова, 2014
Свидетельство о публикации №114101705874
Свидетельство о публикации №114101705874
Рецензии